Пока мотор стучит и ноги носят,
И бродят мысли разные в балде,
Душа, как ни верти, чего-то просит,
Помимо баб, напитков и т. д.
В духовном я не смыслю ни бельмеса,
Но знаю, как бедняжку ублажить:
Ей только б услыхать Брассенса да Бернеса,
А там, глядишь, и дальше можно жить.
Певцы поют и лабухи играют…
Творить кумиров — Боже сохрани!
Певцы, как мы, живут и умирают —
Мы только спеть не можем, как они.